Die Sukka ist ein bemerkenswerter Ort. Wenn Sie sich an die Vorschriften halten, sitzen Sie an Ihren elegantesten Möbeln mit der feinsten Leinentischdecke, Ihrem teuersten Porzellan und Silberbesteck vor sich, als wäre dies Ihr Palast, in dem Sie für immer regieren würden. Bis Sie nach oben schauen.

Wenn Sie nach oben schauen, werden Sie feststellen, dass Ihr Dach eine prekäre Konstruktion aus wegwerfbaren, nicht essbaren organischen Materialien ist, die kaum oder gar keinen Schutz vor Regen bieten und beim ersten starken Wind leicht weggeweht werden können.

Und gemäß den Vorschriften müssen Sie nach oben schauen.

Sagen Sie mir, woran erinnert Sie das? In welchen anderen temporären Strukturen leben wir, als wären sie dauerhaft?

Mir fallen zwei ein: Unser Körper. Und die Biosphäre des Planeten Erde.

Unser Körper, weil die meisten von uns in den ersten 40 Jahren ihrer Reise, die wir Leben nennen, nicht einmal an das Ende denken. Es ist einfach zu überwältigend für uns, um es zu verdauen: Es gab eine Zeit, in der ich nicht existierte, und es wird eine Zeit geben, in der dieses „Ich”, in das ich so viel investiert habe, einfach verschwinden wird. Und so setzen sich die meisten von uns, anstatt sich mit ihrer Sterblichkeit abzufinden, durch das Leben, als würde der Film niemals enden.

Das Gleiche gilt für die Biosphäre. Etwas an ihr – oder an uns – vermittelt den Eindruck, dass es immer Wasser zu trinken, Sauerstoff zum Atmen, Fische im Meer und Elefanten in der Savanne geben wird, so wie es heute der Fall ist. So wie ein Kind sich auf seine liebevollen und vergebenden Eltern verlässt, so vertrauen wir darauf, dass die Erde uns niemals ihre Gaben vorenthalten oder den Müll, den wir in ihrem Inneren vergraben, nicht mehr aufnehmen wird. Wir nehmen die Daten zur Kenntnis, die etwas anderes aussagen, und verneigen uns vor den Experten – doch etwas in unserer menschlichen Intuition lässt uns nicht glauben, dass diese Welt, die uns großgezogen hat, irgendwie durch unser Handeln gefährdet sein könnte. Also leben wir weiter auf ihr, als wäre sie etwas Absolutes, als würde die bloße Tatsache unserer Existenz voraussetzen, dass dies immer so bleiben wird.

Bis wir aufblicken. Und es wird immer Ereignisse im Leben geben, die uns zwingen, aufzublicken.

Wenn Sie einmal aufblicken und zu der Erkenntnis gelangen, dass wir Reisende auf einer endlichen Straße sind, dass nichts jemals wieder so sein wird, wie es einmal war, dass es kein einziges Objekt gibt, an dem Sie sich mit absoluter Zuversicht festhalten und auf das Sie sich verlassen können, weil nichts davon jemals wirklich real sein wird – wenn Sie all das wissen, wie sollten Sie dann leben?

Man könnte sagen: „Wer benötigt diese vergängliche Welt, diese dunkle Grube der Nichtigkeit? Lassen Sie mich in eine höhere Realität entfliehen. Lassen Sie mich diese Illusion des Lebens so weit wie möglich ignorieren.“

So wie es viele erleuchtete Menschen vor Ihnen gesagt haben.

Doch die Tora fordert etwas anderes. Selbst wenn Sie das erleuchtetste Wesen wären, müssten Sie dennoch in dieser provisorischen Hütte leben, als wäre sie Ihr dauerhaftes Zuhause. Sie müssen diesen flüchtigen Moment annehmen, ihn feiern und schätzen, als gäbe es nichts anderes, in dem Wissen, dass alles nur für diesen Moment geschaffen wurde, dass sein Schöpfer gespannt auf die schönen Taten wartet, die Sie hier und jetzt, in diesem Körper und auf diesem herrlichen Planeten vollbringen könnten.

Seien Sie sich bewusst, dass dieser Moment nie wiederkehren wird, und schätzen Sie ihn wie die Ewigkeit.

(Basierend auf Likutei Sichot Band 9, S. 92.)