Während der sieben Tage von Sukkot bewegen sich Juden im Kreis und tragen dabei verschiedene grüne und gelbe Pflanzen. Am Simchat Torah tanzen sie dann im Kreis, tragen hebräische Torarollen und erreichen dabei einen regelrechten Rausch.
Nun, es ist eher ein Marschieren, wobei man die Hände auf die Schultern des Vordermanns legt, singt und mit den Füßen stampft, während man zum selben Ort marschiert, an dem man gestartet ist. Dies wird wiederholt, bis man „plotzt“.
Sind Juden normal?
Die kurze Antwort: Ja.
Nein, das sieht man nicht bei einer typischen Veranstaltung in einem Gesellschaftsclub. Aber wie jeder Anthropologe bestätigen würde, ist es die Moderne, die ungewöhnlich ist, und nicht umgekehrt.
Weird ist ein Akronym: westlich, gebildet, industrialisiert, reich, demokratisch. Siehe Henrich, Heine und Norenzayan, „The Weirdest People in the World?” Behavioral and Brain Sciences 33 (2010): 61–83.
Seit es Kreise und Menschen gibt, tanzen Menschen in allen Teilen der Welt in Kreisen, um zu feiern, um Rituale zu vollziehen oder einfach nur, um Spaß zu haben. Es bedarf lediglich jüdischer Genialität, um in einer so extrem post-tribalen Welt weiterhin etwas so Stammeshaftes zu tun.Nun zu meinem Geständnis: Ich gehöre zu diesen ungewöhnlichen modernen Menschen.
Als ich zum ersten Mal eingeladen, überredet und gedrängt wurde, an den kreisförmigen Feierlichkeiten teilzunehmen, war ich mehr als zögerlich. Ich versuchte zu erklären, dass ich keinen Sinn darin sah, so zu gehen, dass man nicht weiter kommt als an den Ausgangspunkt. Natürlich wurde mein Argument ignoriert, und ich wurde in den Kreis hineingezogen, ob ich wollte oder nicht.
Und ich fühlte mich unangenehm. Etwa während der ersten 40.000 Runden. Danach vergaß ich mich selbst und meine Gefühle und was ich führte und warum ich es führte und ob ich unangenehm war und dass ich überhaupt dort war. Und da wurde der Kreis angenehm. Sehr angenehm.
Es war gut genau aufgrund dessen, was mich unbewusst geführt hatte. Denn wenn ich hier stehe, bin ich ich. Im Kreis löst sich dieses ich in wir auf. Und genau in diesem Akt der Transzendenz, diesem Verlust des Selbst, liegt grenzenlose Freude.
Wir ohne Grund
Es gibt andere Möglichkeiten, das Ich im Wir aufzulösen. Man kann in den Krieg ziehen. Und für eine Sache marschieren. Man kann bei einem Konzert feiern. Man kann bei einer Demonstration Steine werfen. Und einfach auf der Tribüne ausflippen und seine Mannschaft bei einem Fußballspiel anfeuern.
Aber es gibt einen Unterschied. Der Marsch führt irgendwohin – gegen jemanden, für etwas, um etwas zu sagen. Das Konzert, die Demonstration, das Spiel – dort gibt es etwas, eine äußere Kraft, die all diese Menschen vereint, ihnen ihr individuelles Selbstbewusstsein nimmt und sie zu einer monströsen Masse macht.
Im Kreis gibt es keinen Grund, keinen Anlass, keinen Feind und kein Ziel, wohin wir gehen. Wir sind einfach eins. Weil wir sind.
Raschi (Rabbi Schlomo Jizchaki, der klassische mittelalterliche Bibel- und Talmudkommentator) wusste das.
Als der Pharao und seine Armee die Kinder Israels verfolgten, sagt Raschi, dass sie „mit einem Herzen, als eine Person“ kamen. Zuerst das Herz, dann die Person.
Als die Kinder Israels am Berg Sinai lagerten, sagt Raschi, dass sie „als eine Person, mit einem Herzen“ lagerten. Zuerst die Person, dann das Herz.
Warum dieser Wechsel?
Weil der Pharao und seine Armee viele Individuen waren, die durch eine gemeinsame Sache vereint waren. Die Kinder Israels waren eins, weil sie von Natur aus eins waren, und dieses Eine hatte nun auch ein Herz.
Die Zulu haben ein Wort dafür: ubuntu. Von uns westlichen Menschen wird es im Allgemeinen mit „Gemeinschaft“ oder „soziale Verantwortung“ übersetzt – weil das alles ist, was wir kennen. Aber eine ganze Welt, die wir in unserer Moderne verloren haben, eröffnet sich uns, wenn man einen Stammesangehörigen bittet, das Wort zu erklären. Er wird sagen, es bedeute: „Ich bin, weil wir sind; wir sind, weil ich bin.”1

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